Beba das Crônicas

Eu quero falar da saudade, dos meus heróis da música, sons e luzes que aos poucos se apagam.  Sempre acreditei que os ídolos são de plást...

Ultimamente ando perdendo a mão para escrever crônicas contendo bom humor, dessas coisas da vida que uma narrativa leve e agradável pede....

Estava pensando nessas linhas no dia do meu aniversário, mas a febre de escrever chegou e fevereiro está longe, então lá vai, desde o com...

Minha cidade não tem mar, nem montanha e também não tem dono. Certa vez, eu criança, ouvi alguém falar sobre a lâmpada mágica de Aladim. ...

Para Graziela Bartiê. Só queria falar do meu amor, das coisas que sinto e muitas vezes me calo, no tímido receio de parecer exageradament...

Desconheço o nome do poeta que primeiro discorreu sobre a inexatidão das coisas da vida. Sei, entretanto, ser arte de latino. Somente um ...

Acontece quando chove bastante, como nessa tarde de nada a fazer, na varanda de casa, observando o véu da chuva tentando ofuscar a luz do...

Sou do tipo que passa um bom tempo do dia pensando um pouco sobre tudo. O ruim é quando quero lembrar algum nome e a memória falha. Ainda...

  Querido Bukowski, escrevo essa carta porque andei lendo um texto seu e me deparei com o mesmo dilema: como será que realmente eram os g...

Enquanto do outro lado do mundo estoura uma nova guerra, me pego com o olhar preso no avanço de nuvens carregadas no horizonte. Relâmpago...

Fico surpreso quando alguém me chama de poeta. Nada contra, fico até envaidecido, mas não sou poeta, sou cronista, contador de casos. Às ...

A senhora atendente do balcão do hospital tem um rosto amargo (sono, talvez). Nem ligou para mim. Dei três tossidas fortes e só então me ...

Estou quieta. Minhas palavras dormem em perplexidade e ausência. Penso no transbordar. Abro o bloco de notas do celular e a película rach...

Na cozinha aqui de casa, mais precisamente na prateleira, existe uma caixa de madeira na qual guardamos remédios. Naquela noite de tempes...

Querido amor,   Te escrevo porque minha carne é assim mesmo, escancarada.  Faz tempo que você não vem, fico pensando se minha mudança con...

Encostado no balcão da choperia, enquanto o garçom apressado anota meu pedido, percebo um senhor cego afiando as cordas do violão. Que ce...

Pode acontecer com qualquer pessoa da minha idade dissolver 200 gramas de colágeno em um copo de água e tomar sem pausa. Pode ocorrer de ...

Sobre a sua cidade natal, Drummond escreveu: “Itabira é apenas uma fotografia na parede. Mas como dói!”. Reconheço essa dor no caminho ap...

O que restou não foi o silêncio, mas o som triste de um piano fúnebre. Quando meu pai morreu, senti não apenas a perda de um ente querido...

A minha garganta fere, se zanga por quase nada. E assim desde quando o galo cantava acordando a vizinhança e o cacarejar incomodava ainda...