Beba das Crônicas

Vi o Brasil pela TV americana. Estava esquisito, sangrando feito cascata, à espera de um milagre. Outra língua, outra gramática em voz in...

Aconteceu de as goiabas nascerem antes do tempo e o pé ficou cheio delas. Ou já era primavera e ninguém sabia. Raul olhou para o pé e ten...

Eu sou deísta, não creio em quase nada. Quase nada... Aconteceu na segunda feira, indo para casa, dirigindo na avenida movimentada de sei...

Que a palavra nunca te pegue desprevenido, como quando por exemplo comigo, olhava a vitrine e me deparei assistido em absoluta solidão. E...

Dezesseis de fevereiro. Comecei a escrever essa crônica no dia do meu aniversário...  E lá se foram alguns anos desde a manhã chuvosa na ...

Quando a loja Americana abriu em Campo Grande, foi uma enorme novidade.  Era uma loja imensa, ocupava o quarteirão entre as ruas Dom Aqui...

Na choperia Rui Bar Bossa todo mundo bebe, inclusive os fantasmas. A moça da testa larga, sobrancelhas finíssimas e delineadas, olhos eno...

Eu quero falar da saudade, dos meus heróis da música, sons e luzes que aos poucos se apagam.  Sempre acreditei que os ídolos são de plást...

Ultimamente ando perdendo a mão para escrever crônicas contendo bom humor, dessas coisas da vida que uma narrativa leve e agradável pede....

Estava pensando nessas linhas no dia do meu aniversário, mas a febre de escrever chegou e fevereiro está longe, então lá vai, desde o com...

Minha cidade não tem mar, nem montanha e também não tem dono. Certa vez, eu criança, ouvi alguém falar sobre a lâmpada mágica de Aladim. ...

Para Graziela Bartiê. Só queria falar do meu amor, das coisas que sinto e muitas vezes me calo, no tímido receio de parecer exageradament...

Desconheço o nome do poeta que primeiro discorreu sobre a inexatidão das coisas da vida. Sei, entretanto, ser arte de latino. Somente um ...

Acontece quando chove bastante, como nessa tarde de nada a fazer, na varanda de casa, observando o véu da chuva tentando ofuscar a luz do...

Sou do tipo que passa um bom tempo do dia pensando um pouco sobre tudo. O ruim é quando quero lembrar algum nome e a memória falha. Ainda...

  Querido Bukowski, escrevo essa carta porque andei lendo um texto seu e me deparei com o mesmo dilema: como será que realmente eram os g...

Enquanto do outro lado do mundo estoura uma nova guerra, me pego com o olhar preso no avanço de nuvens carregadas no horizonte. Relâmpago...

Fico surpreso quando alguém me chama de poeta. Nada contra, fico até envaidecido, mas não sou poeta, sou cronista, contador de casos. Às ...

A senhora atendente do balcão do hospital tem um rosto amargo (sono, talvez). Nem ligou para mim. Dei três tossidas fortes e só então me ...

Estou quieta. Minhas palavras dormem em perplexidade e ausência. Penso no transbordar. Abro o bloco de notas do celular e a película rach...